Если всё заканчивается — абсолютно всё без исключения: отношения, молодость, жизнь, память, даже боль и страх... то зачем вообще что-то делать? Зачем просыпаться, целоваться, плакать, смеяться, если море тоже когда-нибудь высохнет?

Может, смысл в том, что мы думаем, будто он есть? В целях, которые мы ставим себе? Может, мы просто танцуем на палубе тонущего корабля — не потому, что не видим воды, а потому, что этот танец и есть всё, что у нас есть прямо сейчас?

А если смысл не в цели, а в текстуре? В том, как солнце ложится на кожу в полдень. В том, как кто-то говорит твоё имя — будто это для человека самое важное слово на свете. В том, как ты смеёшься до слёз над глупой шуткой и в этот момент чувствуешь, что жив по-настоящему.

Именно потому, что всё хрупко, мимолётно и вот-вот исчезнет, — именно поэтому каждая секунда становится священной? Каждый шаг — подвигом? Каждое "спасибо" — молитвой?

Может, ценность не в том, что остаётся, а в том, что происходит? Может, в этом и есть "всё" — в этом мимолётном, хрупком, в этом "несмотря ни на что"?